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Não Julgue, Mas Meus Filhos Não Têm Permissão Para Tocar Em Meu Prato
Não Julgue, Mas Meus Filhos Não Têm Permissão Para Tocar Em Meu Prato

Vídeo: Não Julgue, Mas Meus Filhos Não Têm Permissão Para Tocar Em Meu Prato

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Anonim

A ideia da mãe como mártir é um daqueles estereótipos especialmente perniciosos - aquele cujos padrões são impossíveis de atingir, mas também impossíveis de se livrar.

Por outro lado, as mães costumam ser culpadas por serem vítimas do martírio materno

(Oh, mamãe está bancando o mártir de novo! Oh, olhe, ela desistiu de sua vida inteira pelos filhos! Oh, lá vai ela, reclamando do quanto ela se sacrificou!)

Por outro lado, também se espera que as mães exibam as qualidades de uma mártir. (Se ela realmente amasse os filhos, não seria tão egoísta.) Às vezes, somos até celebrados por isso. (Ela é uma mãe tão boa! Basta olhar para tudo o que ela sacrificou por seus filhos!)

Se há um espaço onde as expectativas de mártir são altas, é a mesa da cozinha. Mais especificamente, é o prato de comida que está diante de nós na mesa da cozinha. (Ou, vamos ser honestos, é o prato de comida que estamos pairando enquanto estamos no balcão e colocamos punhados de nossas "refeições" em nossos orifícios do rosto.)

Mas eu me recuso a ser um mártir quando se trata da comida no meu prato

Meu prato é meu domínio. É, na verdade, um dos meus últimos domínios pessoais. Meus filhos colonizaram meu corpo, minha casa, meu tempo, meu dinheiro, minha mente, meu próprio coração e alma. Meu amor por eles é imenso, e eu teria o prazer de dar-lhes toda a minha comida se nossa sorte e privilégio mudassem e não estivéssemos mais seguros alimentar. Eu até divido minha comida com eles agora - mas apenas quando não quero tudo para mim.

Compartilho por generosidade, mas não por obrigação

É uma questão de autocuidado, uma questão de "colocar a máscara de oxigênio primeiro, antes de ajudar seus filhos", se quiser. Eu como para minha saúde. Eu como para me divertir. Eu como para me sustentar. Eu como para viver.

E se mamãe está com fome, ninguém fica feliz.

Mas nem sempre respeitei essa regra quando era criança. Na verdade, minhas irmãs e eu rotineiramente violamos a reivindicação de nossa mãe sobre sua comida.

"Por favor, mãe", implorávamos, nossas mãos sujas alcançando sua bandeja de plástico com 300 calorias de pizza Lean Cuisine. "Não podemos comer apenas uma mordida?"

E então ela dava a cada um de nós uma boa porção de sua refeição. Aquela pobre mulher vivia com pouco mais que serragem e queijo desnatado e lá estávamos nós, fazendo-a passar fome. É uma maravilha que ela não fizesse todas as suas refeições atrás de uma porta trancada, muito além do alcance de seus filhos carentes de comida.

Jurei não deixar meus filhos fazerem o mesmo comigo depois que me tornasse mãe. (Fiz esse voto logo depois de me desculpar com minha mãe, é claro.)

Recuso-me a me martirizar - ou ao meu apetite - em nome do desejo dos meus filhos de comer aquele último pedaço delicioso. Eu também me limitei a esse objetivo.

Há apenas alguns anos, por exemplo, meu filho pediu para comer a última batata frita crocante do meu prato.

Esta não era apenas uma batata frita qualquer. Era uma batata frita que minha avó acabara de pegar de sua frigideira de ferro fundido. Foi cozido com perfeição - gorduroso com óleo, mas ainda crocante com uma crosta de páprica salgada.

Foi uma das melhores batatas de todo o lote.

E era minha batata.

Olhei para meu filho e disse: "Eu daria minha vida por você, mas nunca desistirei de uma de minhas batatas crocantes por você".

E então eu coloquei aquela batata bem na minha boca.

Para que ninguém pense que sou uma mãe gananciosa e egoísta (como se esta não-mártir se importasse), observe que há pelo menos uma outra pessoa neste planeta que tem direito legítimo às minhas batatas favoritas - ou a qualquer uma das comida do meu prato.

E essa seria minha própria mãe.

Que ela coma em paz.

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